Mangiare, bere, comprare, vendere, piantare, costruire.
Nessuna di queste attività è malvagia, anzi: sono tutte indispensabili per andare avanti e per poter sopravvivere. Ma se diventano il centro? Se, anziché sostenere una vita piena, sono scambiate esse stesse per vita piena?
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Qui non si tratta di condannare la mia vita ordinaria, già abbastanza affaticata di per sé, senza il peso di un giudizio morale. Si tratta di chiedermi, con un lento lavorio interiore, che significato abbia il mio brulicare in questo formicaio.
Potrebbe arrivare da un momento all’altro qualcosa di grande e inatteso: uno scossone, un calpestio divino. Se mi cogliesse tutto preso dal mio formicaio, a tal punto da non accorgermene, al punto da non volermi staccare dalle briciole che ho faticosamente accumulato, cosa resterebbe di me? Cosa si salverebbe?
Ecco il mistero: due persone stanno nello stesso letto e una sola viene portata via. Forse io sono tra i non salvati; nessun segno esteriore può dirmelo. Questa incertezza non è la probabilità di una condanna. Al contrario, è ciò che mi separa dalla presunzione di chi si ritiene già salvo e guarda gli altri dall’alto: per questo è lo spazio che mi porta alla compassione, lo spazio in cui posso crescere e amare. Sapere di non avere titoli sicuri, di non essere primo in classifica, può diventare il punto da cui ripartire. Un modo vigile e umile di restare in ascolto del possibile, un brulichio con lo sguardo all’insù anziché all’ingiù.
Commento a cura di: Giovanni Baisi
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Fonte: Get up and Walk – il vangelo quotidiano commentato
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